那盏灯，照亮我的路

敬爱的王老师：

您好！

还记得初二上学期那个阴雨连绵的下午吗？您把我叫到办公室，指着我作文本上那行鲜红的批语：“为什么总写那些套话？写你最真实的感受。”我低着头，不敢看您。其实我写了，只是我怕您看到真实的我会失望。

从小学起，我的作文就一直被当作范文，但那都是妈妈帮我改出来的。每当老师布置周记，妈妈总是一字一句教我：“开头要写环境，烘托心情；中间要举例子，要有好词好句；结尾要升华主题……”久而久之，我习惯了依赖妈妈，也习惯了在那条“标准”的轨道上安全地滑行。可是升入初二，妈妈工作忽然忙了起来，没有时间再陪我“磨”作文了。第一次独自面对空白的稿纸，我发现自己竟一个字也写不出。我拼命回忆妈妈教我的那些“套路”，把它们七拼八凑地填满格子，像戴着别人面具的小丑，笨拙又心虚。

您读到那篇《我从未如此期待》时，一定看出了我的破绽吧。您没有当众批评我，却把我叫到了那个挂满爬山虎的窗边。窗外雨丝斜织，您的声音很轻：“你最喜欢课本里哪篇课文？”我想了想，说是《背影》。您笑了：“那你知道朱自清写父亲的时候，没有用什么‘慈祥’‘伟大’，只写了那个胖胖的、爬上月台的背影吗？”我愣了愣，忽然明白您话里的意思。您拍拍我的肩膀：“好好想想，真正打动你的东西，从来不需要装饰。”

那天晚上，我拿出作文本，试着写下小时候父亲在巷口等我的情景。父亲并不高大，甚至有些驼背，可他总会站在昏黄的路灯下，手里攥着一个烤红薯。下雨时，他撑着那把破伞，半边肩膀都湿透了，却把伞严严实实往我头顶靠。这些画面一直在我记忆里，我却从没觉得它们值得写。我拿起笔，写道：“父亲站在路灯下，影子被拉得很长，他的手背上有冻裂的纹路，像干涸的河床……”写完，我竟有些颤抖——那是我第一次写“自己”的文字。

第二天课代表把作文本发下来，我翻到最后一页，看见您用红笔写了段长长的话：“小月，你找到了那盏灯。它不在作文选里，不在妈妈嘴里，它一直在你心里。记住这种感觉，不管做什么，都先问自己：这是真的吗？”那行字像一束光，一下子照进我心底的角落。我抱着本子哭了很久，不是难过，是那种憋了多年终于能畅快呼吸的喜悦。

从那以后，我不再害怕写作文了。我开始观察食堂阿姨脸上总是笑呵呵的皱纹，观察同桌转笔时眉毛微微挑起的样子，观察深秋时梧桐叶怎样打着旋儿飘进操场的排水口。我的文字不再漂亮，却有了温度。期中考试，我写《那一次，我学会了真实》，得了高分，但比分数更珍贵的，是我终于敢于面对那个不那么完美、却真实存在的自己。

王老师，谢谢您没把我当成“文笔好”的优等生来夸奖，而是像农夫一样，耐心破开我硬邦邦的外壳，让里面那棵怯生生的苗，见到第一缕阳光。您教给我的，早已不只是写作。当我对朋友撒谎说“没事”时，当我为了讨好人刻意迎合时，我都会想起您的话——“先问自己，这是真的吗？”这句话成了我心中的标尺，衡量着每一次言语，也丈量着每一条道路。

如今又是一年春天，办公室窗外那架爬山虎应该又抽出新叶了。我想告诉您，那个曾经躲在模板里的小女孩，已经敢用自己的脚，一条一条地走路了。虽然跌跌撞撞，但每一步都落在真实的地面上。

谢谢您，用一盏灯，照亮了我迂回曲折的成长之路。

祝您

身体健康，桃李芬芳！

您的学生：林小月

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